Perto. Muito perto é a minha casa. Demasiado perto? Nunca é demais quando as ondas nos batem à porta para nos anunciar as marés. Nunca será muito se a praia se estende aos nós pés para nos aquecer. Será sempre pouco quando os silêncios esconderem o tempo...
Porque a nascente sou eu. Afinal, o tempo corre mas o rio não morre. A certeza da ternura do leito. O aroma do encontro. A lembrança de ti. Nas memórias de um dia que nasce a cada novo sorriso. Afinal, não sei bem se passei ou se ainda lá estou. O vazio e o silêncio... As marés e as cores. Os sinais e as grutas. Nelas encontro os baús e os caixões do tempo. O segredo de um futuro incerto, mais que perfeito por entre as palavras todas já ditas. Percorro as memórias de mim, como se o caminho fosse o trilho.
Porque me dizes isso tudo? A bela amante chorava a cada interrogação. Tudo lhe era visível, mesmo por dentro de todas as águas. Queria poder anoitecer-te. Levar-te na noite pelas palavras dentro até chegar ao princípio. Das coisas? Mais uma interrogação. Não... De nós. 
Levei as mãos vazias de tantos silêncios. A voz cansada das memórias, do desconhecido; da infindável caminhada do deserto. Baixei os olhos no teu colo para apenas te sentir o cheiro; o calor. O eterno regaço e o repouso. Não te pedi de novo as palavras. Limitei-me a adormecer. Livre; na prisão de ti. Porque não há rios secos dentro de nós. Porque há sempre um lugar para a foz.
dos anos passados de tanto pesar. De tanto passar pesando em mim os tempos de todas as marés e cidades. De tudo ser sonho e passagem. Pouco mais me importa que esta recordação que um dia voltarei a mim. A ti. Afinal, nunca nos fomos. Existimos para além de tudo. Em cada onda que da maré se revolta. Em cada sopro que das nuvens se solta. Em cada verso que da paixão se diz. Afinal sempre estivemos. Pousados nos murmúrios das palavras. Na eterna voz do levantar! 
Adormecer... a cada embalo das marés de nós. Na VOZ das ondas. No cantar dos murmúrios. Por dentro de um sorriso procurado. Uma imagem fixa na lembrança.
O tempo que passa Leva uma flor ao vento Que se faz poesia e raça Fonte, porta e lamento Curva-se o peregrino Sem ter medo da desgra...
