AqUeDaQuEmEeStÁaMaTaR

Eis a grande questão: o tempo e a dedicação.

Eis o grande mal: o amor e o coração.

E neste rame-rame de tremenda inquietação

Surge, de novo, o vagabundo, dono da sua solidão.

Adiante, outra vez diante do espelho

Atrás de tudo que já se fez demasiadamente velho

O tempo volta-se para dentro, jardim sem flor

Cantando a eterna oração: o amor.

Por isso a morte surge em salvamento

E talvez se faça dor e lamento

Sem nunca efetivamente acontecer:

Só se morre quando se morrer!

Dono de mim, do meu destino

Entre o vagabundo, o amante e o menino

Fico-me pelo suor das noites e dos dias

Às voltas nas minhas melodias

E nada acontece, e nada faço.

Só pele enrugada, seca e cansaço

Para nada, para nada, para mesmo nada.

Afogo-me mais um pouco em cada madrugada

E não vejo. Não quero. Não ando. Não me dou ao mar

E muito menos me deixo na queda que me está a matar...