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Foi junto à partida que se disse mais uma vez que não valia a pena sair; que era longe demais o destino. Ou talvez só em Paris. Onde o Vento é aquele abraço materno no sorriso de uma pulseira tatuada. E o circo mais que forte e seguro. Os loucos saltos são pesados. E perigosos. Nada mais. Junto à partida que fica mesmo ao sabor do meu grito...

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Bendito o teu corpo sagrado em pé de feijoeiro

Carrasco de mil e uma perdições

Segredo de um nó de canções

Luz fértil que nos queima o nevoeiro

Fortaleza de mistérios em magras vontades

Versos de rasgo vómito entre donzelas

Amiúde, tristes carimbos e aguarelas

Do mundo feito bruma e verdades

Nada de mais, apenas musgo e dor

Sementeira de vazios pobres e sem futuro

Mortalha e lençol sujo, rasgado e duro

Por entre poetas loucos sem conhecerem o amor