bRuMa3

O repositório de versos não era mais do que uma espécie de vaso com água gasta e turva. Põe-se lá um ramo fresco e mesmo assim não sobrevive. As flores de plástico enferrujam. Até quando se troca a água o cheiro permanece. O melhor é mesmo abrir a janela?

bRuMa2

Hoje nada do que dissesse ou fizesse o iria fazer sorrir. Tentou saltar, mas o medo da queda colou-o ao chão. Quis gritar, mas a voz entaramelou-se. Pediu socorro, mas ninguém parou. Até chorou abandonado, mas a cidade não parou. Então, sem saída, resolveu vestir-se.

bRuMa1

Rodeando o seu próprio copo de cachaça, o Vagabundo nem sequer se permitia à vertigem. Ia esvaziando o tempo. Correndo por entre espaços sem nada e sem história. Já não sentia o cheiro do queijo ou o sabor do vinho ou as gargalhadas do "porra". Apenas o copo de cachaça. Sem cachaça. Ainda a ferver da dor deixada. Ainda brilhante dos tempos de liberdade. O Vagabundo está a morrer.

nAdAeTuDo

de nada me vale o tempo sem paz

de nada me vale a paz sem sonho

de nada me vale o sonho sem sol

de nada me vale o sol sem sorrir

de nada me vale sorrir sem chão

de nada me vale o chão sem leito

de nada me vale o leito sem amor

de nada me vale o amor sem ti

Em ti, 
o meu amor 

é leito 

e chão 

que me faz sorrir

entre o sol

e o sonho

da paz

AMo-te

BaTiMeNt0

Se soltar a ave de madrugada

Se me atirar ao mar sem destino

Se perder o meu brinco que me deste em pequenino

Se mergulhar profundo em lágrimas na almofada

Se escrever em bebedeira e lucidez

Se vomitar o sonho mais uma vez

Se der finalmente o grito que se anuncia

Se pintar a noite e a fizer dia

Se cantar por dentro de ti

Se te beijar a mão, como te pedi

Se abrir a cachaça, finalmente

Se entoas um discurso que ninguém desemente

Se as janelas fossem apenas pretextos para um regresso

Se o tempo não matar o que nunca esqueço

Se o poeta for assassinado pela sua própria inundação

Se o mundo couber todo no teu coração

Se voltares para mim, em solidões de encontros especiais

Se o queijo for tão bom como o leitão de Negrais

Se entretanto eu me for embora

Não te esqueças que estarei aqui, como outrora.

lAvA?

Serei lava de vulcão que escorre e queima a terra à sua passagem, que serpenteia, em fuga, pelos trilhos mais (im)prováveis. Serei essa explosão única, capaz de matar as próprias cinzas, sem com isso deixar de cantar baixinho. Um grito em melodia de colibri, doce e triste, cansado e sonhador. Serei tudo também ao redor de uma tímida e forte inércia. Aos céus que me cobrem e aos amores que me esperam. Não vale a pena esquecer.

NaRcIs0

Junto ao rio, aquele único rio da tua estória. Acaricias a noite e os silêncios. Sabes a filmes e fotografias. Deixas-te fluir pelas pedras do chão. Encostas os sonhos ao imprevisto. E nada acontece. Apenas o momento que não vês...

NiNgUéMmEaCoDe

Já o cansaço me tolhe a morte e sacode

O pesado grito que o meu peito embriaga.

Sou solidão e ninguém me acode,

Sou poço entre a flor e a chaga

Já o futuro se colhe e explode

O tempo invertido da vida

Sou solidão e ninguém me acode

Sou semente de uma terra esquecida

Já o presente sou eu em frágil ode

E aqui me deixo na montanha e no cais

Sou solidão e ninguém me acode

Neste roda-viva onde tudo é demais

OsEgReDo

Era uma vez um pequeno amante que adorava flores. Cada uma significava um enorme sorriso de amor. Um dia, o pequeno amante abriu a janela de sua casa, como o fazia sempre, mas desta vez não viu o seu jardim. Que seria feito dos canteiros todos que plantara anos e anos a fio? Procurou pelos sonhos e pelos pesadelos e não obteve resposta. Procurou nos papéis seus se por acaso lá teria deixado alguma mensagem. Procurou nas canções e nos poemas. Nos lençóis e nas toalhas. Nada... Então, sem baixar sequer a cabeça, vestiu-se de pássaro e voou.

ReTaLh0

Quando a noite se pôs e o silêncio cobriu as águas, os dois amantes surgiram sorridentes. Finalmente o mundo todo se transformou em nada, afinal o tudo que precisavam para existir. A Lagoa, essa, serve de espelho aos olhares dos que não querem desperdiçar a vida...

TaLvEz

Talvez um dia o dia acorde tarde demais e se cantem as viagens em capas de jornais. Talvez lágrimas de união ou mesmo uma ideia de revolução...
Talvez seja assim a vida inteira: nunca se saber o tempo justo e a hora certeira. Por isso o amor é um frágil aperto à procura de encontrar o seu leito incerto...