Céu. Perto de mais das arribas à boca das ondas. Criação das memórias em volta das obsessivas vertigens dos passados em perseguição do futuro. Por onde se esboçam os sorrisos e as lágrimas de correntes em margens junto, formando os rios da nossa alma. Chove. Cada gota recebe-me os sonhos e transporta-me para junto de todas as viagens. Raposódias de silêncios que nos ecoam as mãos em pontas de dedos que se procuram. Chão. Fermento por onde os passos se transformam na fome mais antiga de todas. A das veias. Que nos transportam sempre.
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A minha calçada é um manto frio Que me cobre de inquietação Foge-me dos pés, em forte arrepio Curva-se-me em lágrima e canção A minha calça... -
Há um silêncio de memórias nos rostos que dormem sobre os lábios que esperam. No aroma dos frutos caídos. Na ternura das palavras. De ti. E...
4 comentários:
As pontas dos dedos que se tocam
se enlaçam
se entrelaçam
saciando a fome mais antiga de todas...
Um beijo, Pedro
A pele que se toca...
Beijos e Boa Páscoa, Pedro*
mãos que se tocam pensamentos que se misturam e nos transportam para sempre...
boa páscoa :)
não há fome de Poesia
por aqui
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muitas amêndoas e feliz páscoa
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um beijo
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