O meu olhar. Um pequeno pote no turbilhão dos cheiros. A mão, a descoberta. As águas do lago, outra vez, na pele ainda molhada. Tenho saudades. Dos dias em que um simples passo era uma pintura. 
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A minha calçada é um manto frio Que me cobre de inquietação Foge-me dos pés, em forte arrepio Curva-se-me em lágrima e canção A minha calça... -
Há um silêncio de memórias nos rostos que dormem sobre os lábios que esperam. No aroma dos frutos caídos. Na ternura das palavras. De ti. E...
2 comentários:
O tempo nunca volta. Pode apenas repetir-se. Sempre diferente, porque a hora é outra. Por isso falo de flores de cheiros e de cores. E do lago à tua espera, para a pintura perfeita.
As mãos são os olhos na ponta de cada dedo... é um sentir de olhos fechados, como tal mais intenso...
pinta...
beijos
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