Falamos de uma cidade cheia. De passos apressados e de mãos que se procuram nos desencontros onde as vozes se confundem. De silêncios em demasia. Nem o teu sussurro me acordou. Tinha-me deixado cair numa parede demasiadamente vazia. O meu corpo era uma folha à mercê do tempo. Os meus olhos rios feitos esgotos. Os meus braços apenas pó... Nesta cidade cheia não existem fotografias. Os passeios são baús a abarrotar de memórias e lágrimas. As estradas feitas labirintos assassinos e escombros do peito. Não havia janelas. Muito menos portas. Nesta cidade de dentro da solidão só existo eu...
6 comentários:
Pois. Não existe nada. É. Beijos.
Pedro,
uma cidade em horadeponta
tenta percorrer a mesma cidade numa outra hora, quando o teu peito estiver mais sereno e até conseguirás ver alguma beleza na levada d'água que corre na sargeta ou no estendal de roupa gasta num qualquer beco sem saída... no velhinho café da esquina onde no cruzar de um olhar a solidão se pode desgastar por instantes, ainda que breves...
pronto já estou a divagar...
gostei muito desta cidadedasolidão
boa semana
um sorriso :)
mariam
Provavelmente. E tantos outros como tu. Em solidão, ou solitários...
Um beijo, Pedro
Uma cidade cheia e sem janélas...
de certeza que te enganaste no caminho...
ou é apenas um momento só.
beijo
talvez o meu poema favorito, de todos os que já li aqui...
Tão lindo... Não me canso nunca de te ler.
Beijo
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