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Fecundo o suco da saudade escorre-me na pele. Naufrago na corrente medonha da memória. Lentamente, o vento percorre-me o sono. E canso-me de novo no silêncio. Voltas e partes de mim sem saber que sou árvore... que os meus ramos se elevam ao amor... que o meu verde é sangue e desejo... que as crostas são olhos de mel e vigia. Não sei do poiso ou da próxima paragem. Talvez um campo de fugir de vista onde me perca de vez. Quem sabe um caniçal que me cubra o peso. Ou então uma cantiga rouca e terna. Adormecida em mais uma lágrima inquieta e só. À espera da direcção! Volto sempre a mim depois de mim sair. É a maré eterna da minha existência. Que se consolida a cada novo poema. No cume sábio da montanha mais densa do meu corpo...