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E segredou-lhe em jeito de verso: "Estamos vazios de nós, meu doce amor. As ruas cheiram a pó e a estrada desfaz-se no tempo. O horizonte cobre-nos com o seu manto de fantasma feito sonho. E nada voltará ao seu lugar nesta canção." Ela, levantou os olhos a medo, apertou-lhe a mão e fez-se rio. As águas transbordaram-se pelos corpos afogando tudo à passagem. Nem uma janela escapou. E a morte se anunciou num tapete de sangue estendido sobre os as chagas dos peregrinos. "Não vás...", pediu. "Não aguento mais uma história." E foi-se mesmo.