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A morte dos sonhos é uma viagem na inquietação
Carregada de gritos
Mesmo que seja pintada de sol
Pesados passos interditos
Manchas deixadas no lençol
Onde o amor se inventou e fez canção...

A morte dos sonhos é uma mentira
Não existem sonhos assim
Que se desfaçam como marés
Nem as fores ressuscitam no jardim
Que um dia foste e agora não és
Que o amor se inventou e já não transpira...

A morte dos sonhos entranha-se na pele sem morrer
Fica ardente na vida, a queimar o futuro
Entre o cais que também serve para partir
Na hora de tudo ser dor, lágrima e escuro
No tempo dos regressos e sem nada possuir
Só porque o amor se inventou para não se ter...

A morte dos sonhos rasgada e sem fundo
No poeta, na bailarina, no veloz andamento
Na palma da mão ainda aberta
Porque tudo é nada e eu sou vento
Porque a magia é sempre incerta
E eu, no amor inventado, apenas vagabundo...